Long bloody war shall we fight in the strong airs of the sea, the land of the adventurous, of the power, of the virility!
Shall I bomb your nasty lack of courage with my love for the lady, thus you'll be left in the loser's side. Shall I forget the honour you stole her, shall I forget the hatred for the mundane flesh, whose soul sometimes likes to caress others than the prisioner of her heart.
No, it's not jealousy, it's the will to fight the enemy and to earn the crown. Everybody settles for the master, for the strenght, for the wisdom, though shall it not be enough to contain the weakness of the skin.
quarta-feira, 25 de janeiro de 2012
segunda-feira, 23 de janeiro de 2012
Fera
Let the cold of the icelands take the kingdom of your heart and rip the mercy that runs through your veins.
Fear for no one, feel no guilt because you're just a worthy knight of the human race - a relentless hollow animal. The wounds are just to the flesh, your sacrifice only for power, glory, revenge!
Let no one win you, let no one live with unscathed honor after tearing down your will and your fate - to be the ruler of your desires, of your sin-soothing steps.
Fear for no one, feel no guilt because you're just a worthy knight of the human race - a relentless hollow animal. The wounds are just to the flesh, your sacrifice only for power, glory, revenge!
Let no one win you, let no one live with unscathed honor after tearing down your will and your fate - to be the ruler of your desires, of your sin-soothing steps.
domingo, 22 de janeiro de 2012
Maybe not. Maybe yes. I can't decide, ever.
How I wanted to be the pages of your diary, so I could inhale the smoky thoughts of your tough little mind. How I'd like to go from page to page and to go back again, to link all the ink and to know you to the bones.
No. I'd like to know no words. I don't want the bullshit, just the medicine to the pain, the arrow to the heart. Understanding, silly concept. It must be wrong.
How can I possibly want to find the under-sea treasures of your waters if I can't even sink in mine without drowning?
Mend it for me, paper. Mend it. I'll try once again. I may change the ink, I may move on some pages. I'll fail again, I'll smudge all the history like I always do. But please,mend it.
No. I'd like to know no words. I don't want the bullshit, just the medicine to the pain, the arrow to the heart. Understanding, silly concept. It must be wrong.
How can I possibly want to find the under-sea treasures of your waters if I can't even sink in mine without drowning?
Mend it for me, paper. Mend it. I'll try once again. I may change the ink, I may move on some pages. I'll fail again, I'll smudge all the history like I always do. But please,mend it.
Future reflections
If I can't make a worm into a butterfly while my mind stretches itself along the inked fingers, if I can only describe what I see and all I see are worms...
...I'll just lie to the world and give myself two wings. I'll paint the skies that I see, the fear of the nature, the hiding in the tree trunks, the lonely float in the air which never seems to have a compass or a speedometer.
I won't be a worm anymore, a worm of the ground. I'll discover what nobody else does, feel and think of the world with my eyes so open that the truth will make me blind. I'll even lose my interest in the cycles of this sphere. I'll die soon, just like a mainstream pop song, but after the glory of entertaining people for some days with my fake beauty.
Fair enough. Finally got it.
...I'll just lie to the world and give myself two wings. I'll paint the skies that I see, the fear of the nature, the hiding in the tree trunks, the lonely float in the air which never seems to have a compass or a speedometer.
I won't be a worm anymore, a worm of the ground. I'll discover what nobody else does, feel and think of the world with my eyes so open that the truth will make me blind. I'll even lose my interest in the cycles of this sphere. I'll die soon, just like a mainstream pop song, but after the glory of entertaining people for some days with my fake beauty.
Fair enough. Finally got it.
domingo, 15 de janeiro de 2012
I apologize.
"It's just a case of all the suffering..."
Aqui jaz uma alma, quebrada, machucada, enfurecida pela sua própria insegurança, pelo frio dos lençóis que apenas cobrem o corpo.
"On the wings of the night..."
Mal se consegue concentrar na sua própria dor ao imaginar a da sua metade, distante dos sentidos mas não da memória.
"On the turning away..."
Por muito que me ouças dizer que nunca me arrependo de nada, é mentira. Não posso trazer os calhaus que atirei contra o nosso amor de vidro de volta para a minha mão, não posso voltar a estender à tua mão o cobertor de afecto que antes nos envolvia no frio da solidão.
Sempre me disseram que ser orgulhoso era ser forte e ter carácter, mas apenas me congela mais no frio da noite. Orgulhosamente estúpido, orgulhosamente magoado pela mágoa que infligi a quem merecia apenas um beijo, o salvar da noite, das vidas.
Lamento que tenha de ser assim. Lamento. "There was a boy...". There was.
Aqui jaz uma alma, quebrada, machucada, enfurecida pela sua própria insegurança, pelo frio dos lençóis que apenas cobrem o corpo.
"On the wings of the night..."
Mal se consegue concentrar na sua própria dor ao imaginar a da sua metade, distante dos sentidos mas não da memória.
"On the turning away..."
Por muito que me ouças dizer que nunca me arrependo de nada, é mentira. Não posso trazer os calhaus que atirei contra o nosso amor de vidro de volta para a minha mão, não posso voltar a estender à tua mão o cobertor de afecto que antes nos envolvia no frio da solidão.
Sempre me disseram que ser orgulhoso era ser forte e ter carácter, mas apenas me congela mais no frio da noite. Orgulhosamente estúpido, orgulhosamente magoado pela mágoa que infligi a quem merecia apenas um beijo, o salvar da noite, das vidas.
Lamento que tenha de ser assim. Lamento. "There was a boy...". There was.
quarta-feira, 21 de dezembro de 2011
More than this...
Because I’m always the man who finds problems where they don’t exist.
Because I’m afraid of the beach because of the sand, afraid of the fire because of the heat, scared of you because of the love. Because the blood that runs fast through my veins is always impure, my thoughts always cold yet not clear as water.
I don’t know what is stronger: my need to dive into the ocean of perdition and loneliness or my will to rest my hand over your warm skin, door to the soul. I don’t know whether it is my fault, yours or the devil’s. I don’t know if it could be better, if more than this is there something.
May life forgive my cyclic waste of time. I just don’t know (but something answered):
Because I’m afraid of the beach because of the sand, afraid of the fire because of the heat, scared of you because of the love. Because the blood that runs fast through my veins is always impure, my thoughts always cold yet not clear as water.
I don’t know what is stronger: my need to dive into the ocean of perdition and loneliness or my will to rest my hand over your warm skin, door to the soul. I don’t know whether it is my fault, yours or the devil’s. I don’t know if it could be better, if more than this is there something.
May life forgive my cyclic waste of time. I just don’t know (but something answered):
terça-feira, 13 de dezembro de 2011
Náusea
Farto dos telefones, das internetes voláteis e das cartas instantâneas, efémeras e confusas.
A única rede em que confio é a dos meus dedos nos teus, a única comunicação que aceito é a da tua íris em frente à minha, como que num duelo de palavras. Palavras ou emoções
Tudo o que sei é que isto me provoca náusea. Náusea de não te ter, náusea de não poder puxar as rédeas que te dominam como cavalo amansado, náusea por saber que não o devo fazer. Náusea não do estômago, mas por não saber digerir o teu reino para além dos nossos portões. Náusea, pelo hábito de ser contadino pobre, sem terras nem posses que não o seu coração esfiapado e cobertores de inverno.
Se as rédeas não estivessem lá, nunca as teria de puxar. Se não tivesse vez alguma visto os portões, nunca teria imaginado um reino para lá da aldeia de pobres cabanas que partilho com outras almas unas. Não teria medo dos banquetes de luxúria que lá se passam, das fofoquices que reinam na côrte real. A náusea não cobriria a minha alma nema minha boca, que para cima de ti vomita a arrogância banhada em insegurança, as balas que escondem os buracos, as flechas saídas de onde em mim abriram feridas.
O fluxo é tal que nem estas palavras fazem sentido. Nem o conforto de uma lareira acesa e de um chá de frutos vermelhos quente acalma este cavaleiro e o impede de se imiscuir num mundo tão difícil e quase medieval, em que mais do que as saudades, surge o medo, o deixar fugir da presa, não mais sob mira óptica.
A única rede em que confio é a dos meus dedos nos teus, a única comunicação que aceito é a da tua íris em frente à minha, como que num duelo de palavras. Palavras ou emoções
Tudo o que sei é que isto me provoca náusea. Náusea de não te ter, náusea de não poder puxar as rédeas que te dominam como cavalo amansado, náusea por saber que não o devo fazer. Náusea não do estômago, mas por não saber digerir o teu reino para além dos nossos portões. Náusea, pelo hábito de ser contadino pobre, sem terras nem posses que não o seu coração esfiapado e cobertores de inverno.
Se as rédeas não estivessem lá, nunca as teria de puxar. Se não tivesse vez alguma visto os portões, nunca teria imaginado um reino para lá da aldeia de pobres cabanas que partilho com outras almas unas. Não teria medo dos banquetes de luxúria que lá se passam, das fofoquices que reinam na côrte real. A náusea não cobriria a minha alma nema minha boca, que para cima de ti vomita a arrogância banhada em insegurança, as balas que escondem os buracos, as flechas saídas de onde em mim abriram feridas.
O fluxo é tal que nem estas palavras fazem sentido. Nem o conforto de uma lareira acesa e de um chá de frutos vermelhos quente acalma este cavaleiro e o impede de se imiscuir num mundo tão difícil e quase medieval, em que mais do que as saudades, surge o medo, o deixar fugir da presa, não mais sob mira óptica.
sexta-feira, 9 de dezembro de 2011
Unsettlement
No, no, I don't feel safe.
I feel like a cold drop of rain swallowed by the autumn morbid light, caressing windows' glasses with no concrete direction.
I feel like ending in a gutter, still waiting for some divine direction, some wind to push me out of this despair.
I could take it before: it was called aventure. Not knowing where to go, not having any conscious outlined road, what a dream. Now, I just wanted the road to be straightforward, with silky pavement and smooth corners.
What you give me are nothing but potholes and worn-out tar, no smoothness but punctures in the soul.
You'd better reassure my senses and keep my heart calm and warm, make it trust the light you once gave it again. You'd better turn out to be a better ride. I'd had enough unsettlement.
I feel like a cold drop of rain swallowed by the autumn morbid light, caressing windows' glasses with no concrete direction.
I feel like ending in a gutter, still waiting for some divine direction, some wind to push me out of this despair.
I could take it before: it was called aventure. Not knowing where to go, not having any conscious outlined road, what a dream. Now, I just wanted the road to be straightforward, with silky pavement and smooth corners.
What you give me are nothing but potholes and worn-out tar, no smoothness but punctures in the soul.
You'd better reassure my senses and keep my heart calm and warm, make it trust the light you once gave it again. You'd better turn out to be a better ride. I'd had enough unsettlement.
domingo, 4 de dezembro de 2011
Folhas
Fria, a rua camuflada por folhas laranja e amarelo outonal. Frio, o meu coração exangue sempre que mais folhas brotam naturalmente dos ramos, seguindo o seu rumo natural.
Porque não as deixar brotar? Porquê travar as chuvas pontuais, a incontinência propositada das nuvens?
Neste mundo de círculos viçosos e viciosos, para quê a ilusão do controlo do que tem vida própria? Porquê o desconforto de besta egocêntrica que quer as marés a seu gosto?
Acalma-me o abraço da brisa, quando me acaricia suavemente, antes de voltar a roncar com todo o furor. Deixa-me só e susceptível a indiferença e a distância do ronco perante os meus desejos.
No entanto, não é por eu saber que as folhas caem naturalmente que fico contente quando as vejo mergulhar num mecanismo de morte colectiva.
Um dia farei o mesmo. Um dia caio como todas as outras folhas, sem que isso apazigue a culpa.
Porque não as deixar brotar? Porquê travar as chuvas pontuais, a incontinência propositada das nuvens?
Neste mundo de círculos viçosos e viciosos, para quê a ilusão do controlo do que tem vida própria? Porquê o desconforto de besta egocêntrica que quer as marés a seu gosto?
Acalma-me o abraço da brisa, quando me acaricia suavemente, antes de voltar a roncar com todo o furor. Deixa-me só e susceptível a indiferença e a distância do ronco perante os meus desejos.
No entanto, não é por eu saber que as folhas caem naturalmente que fico contente quando as vejo mergulhar num mecanismo de morte colectiva.
Um dia farei o mesmo. Um dia caio como todas as outras folhas, sem que isso apazigue a culpa.
sábado, 26 de novembro de 2011
Guerra
Fiz o que o meu servo me pediu.
Em movimentos de descontida agitação estraçalhei o escudo baço que me era alheio, agarrei nas suas odiosas entranhas e tentei rasgá-las como t-shirt dos chineses, de fibra frágil e contrabandeada.
Com farpas de borbulhante raiva lhe atirei, afiadas e certeiras no seu sangue negro e pulsante.
Como guerreiro cansado, arfei para fora do campo de batalha, feliz por ter cumprido a minha obrigação militar, social e familiar.
Ouvi dizer, no entanto, que hoje em dia já não se usam farpas de genuína raiva; antes granadas de cinismo calculista bem aceite, porque as primeiras têm contra-indicações graves nas vítimas - coitadas, sempre as vítimas.
As batalhas já não são o que eram. O pó já não levanta por sobre os vultos caídos - levanta sobre nós, cavaleiros dignos que suam, sangram e sofrem por uma causa indecente. Empurra-nos para a prisão da vitória sangrenta.
Em movimentos de descontida agitação estraçalhei o escudo baço que me era alheio, agarrei nas suas odiosas entranhas e tentei rasgá-las como t-shirt dos chineses, de fibra frágil e contrabandeada.
Com farpas de borbulhante raiva lhe atirei, afiadas e certeiras no seu sangue negro e pulsante.
Como guerreiro cansado, arfei para fora do campo de batalha, feliz por ter cumprido a minha obrigação militar, social e familiar.
Ouvi dizer, no entanto, que hoje em dia já não se usam farpas de genuína raiva; antes granadas de cinismo calculista bem aceite, porque as primeiras têm contra-indicações graves nas vítimas - coitadas, sempre as vítimas.
As batalhas já não são o que eram. O pó já não levanta por sobre os vultos caídos - levanta sobre nós, cavaleiros dignos que suam, sangram e sofrem por uma causa indecente. Empurra-nos para a prisão da vitória sangrenta.
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